Mío Libro en la Radio

TODOS LOS DÍAS UN TEXTO DIFERENTE: PÍNCHALO, PLEASE, Y VERÁS

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3-3-2018 HACE UN AÑO HOY DE ESTA MARAVILLOSA OCASIÓN… PINCHA ABAJO, PLEASE, ME VAS A OIR (Un año después, tengo bastante menos trabajo y más tiempo para leer y escribir… te)
DECÍAMOS AYER…
Pues, ejem, ejem, voilá mi voz, y mis ojos, por si no te los conocías ya, y lo que Cristina L Schlichting en Fin de Semana de COPE sobre mi obra aquí me dijo: «… TE DEJA DESLUMBRADO… UNA IMAGINACIÓN DESBORDANTE… HABLANDO DE AMOR TIENE UNAS FIGURAS INSUPERABLES… NO OS LO PODÉIS PERDER…».
PINCHA aquí abajo (en la imagen) y oirás lo que es bueno.
“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS. Pídemelo aquí. en josemp1961@yahoo.es

Y cara al Día de los E, qué, eh

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Qué puede esperar este escritor sin Nombre sino que te decidas por fin a solicitarle aquí su libro, que precisamente es de relatos de AMOR.
«… Pero el Amor, no como recurso de postalita cursilonga, no como reclamo de Grandes Almacenes para el Día E, no como cascarón vacío para galanterías trasnochadas, no como receptáculo sobre el que verter el coágulo almidonado de frases e imágenes tan grandilocuentes como falsas; el amor como el más noble IMPULSO de la atracción, el amor como la expresión arrobada del cariño, la delicadeza y la ternura, como ilusión desaforada que trastorna las mentes y complica la vida de las personas, que las engrandece y enaltece como ninguna otra cosa, el amor verdadero como división sagrada del alma, como dimensión elevada y pura de la excelencia, el amor como coloreada pulsión que nos hace mejores de lo que somos, el amor como ese mágico elixir que nos lleva, para trascenderla, a olvidar la vida gris, es decir, a olvidar la muerte, a de alguna manera derrotarla como quevediano polvo enamorado; el amor, sí, la FUERZA INDOMABLE que mueve el Sol y las demás estrellas, como anotó Dante, el amor en sus diferentes vértices y encrucijadas, las íntimas convulsiones, las cumbres y los páramos borrascosos a que interiormente nos arroja, la alegría sin igual que el amor procura, esa dicha, la pena inconsolable en que el desamor nos sume, esa condena, aquel adolezco, peno y muero que como nadie supo expresar San Juan de la Cruz, el amor humano, a menudo tornasolado con los jirones de lo canalla, pues no somos los humanos, ay, ni ángeles, ni demonios, simplemente humanos, demasiado humanos, y hierve con él también el horror infernal de los celos y el crudo témpano del desamor, aunque el Amor, su FLECHA, de eso estamos seguros, casi siempre traspasa y saca lo mejor de nosotros mismos, y cómo no anotar entonces la emoción por el descubrimiento del amor cuando niños, cuando brota como FLOR de una pureza luego ya inalcanzable, y luego el amor al asalto, esa navaja al corazón a la vuelta imprevista de una esquina también. Los animales fornican directamente, decía Neruda, ese otro gran cantor del Amor. Las personas, cuando andamos enamorados, entregamos tanto el cerebro como el corazón al otro, el cuerpo entero y lo más granado de nuestro espíritu para ella/él, va, cántalo it again San Juan de la Cruz, oh, noche que guiaste, oh, noche amable más que la alborada, oh, noche que juntaste, amado con amada, amada en el amado transformada. Y es que, sí, omnia vincit Amor, que ya Virgilio dixit. ¡Hágase su luz!». (Del PRÓLOGO)
SOY ESCRITOR ¿QUIERES UN BUEN LIBRO? LO TENGO ¿TE GUSTARÍA REGALÁRTELO O REGALARLO A UN SER QUERIDO?:
“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a josemp1961@yahoo.es Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

GRACIAS

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Yo ya lo tengo, ya os cuento…
Jose Antonio Del Pozo

 

Muchísimas GRACIAS, KIKA, por hacer DOBLETE conmigo, por haberme solicitado mis DOS obras, ahora mis VEINTE RELATOS, gracias por tu impulso y aliento, tan importante para mí, un pasito más, una mano más, la tuya generosa y limpia, dobles y renovados los abrazos y doble la honda gratitud de este escritor sin Nombre . GRACIAS!!!

 

Para las Celebrities, esa glamourosa panda, escribir -o que le escriban-, publicar y difundir un libro está chupao. A menudo lo mejor de sus libros son las páginas… de CORTESÍA, ¿me entiendes? Puedes creértelo: cuando pides o le compras un libro a un escritor sin Nombre que te gusta cómo lo hace, es como si apadrinaras, o amadrinaras, o abrazaras a un OSO PANDA: esa especie en riesgo de extinción. Imagine.

Porque a mi parecer un libro intimista, no tanto porque nos revele interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez hablarnos al oído de los paisajes esenciales del alma atormentada de quien lo escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien ofrece al Otro –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas historias –no en forma de un discurso, sino con destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental que hasta aquí me trajo. Quiero ponerlas en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te reconozcas también en ellas. Aquí tienes mi mano.

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Y estoy convencido también de que si, aunque sea sin mayores pretensiones, te gusta escribir, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos  y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra– te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro.

MÁGICA

 

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Fue mágica, sí. Como blanquísima nieve de pronto sobre tu cabeza descendiendo. Esa sencillez, esa claridad, esa verdad. Desarmantes. Porque ahora, en estos Tiempos Brutos, te resulta más violento y vergonzoso ofrecer un libro tuyo que ofrecer drogas de otros. Hay gente que te hace sentirte así, puedes creerme. Personas que incluso aseguran en su perfil que les apasiona leer. No fue su caso. Le hablé aquí de mi libro. Qué otra cosa puedo hacer, si a mi criatura –el mío libro- dando pasitos quiero ver y Padrino no tengo. Y entonces ella, al otro lado del cristal, tan sólo me escribió:

“Me parece muy bien. Me encanta leer y qué mejor que algo de alguien de mi alrededor”.

     Al recibirlo ya me remató:

“José Antonio, ya tengo tu libro. Me encanta. Ya puedes ir escribiendo más, que éste en un día me lo leo”.

      Y sí, en ese instante, anoche,  este escritor sin Nombre fue el niño alborozado por azulísimas ilusiones de que ayer te hablé. Muchas GRACIAS, amiga mía.

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Y estoy CONVENCIDO también de que si, aunque sea sin mayores pretensiones, te gusta escribir, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro.

 

 

Amistad, divino tesoro

 

 

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Me escribió ayer -por vía interna- una amiga del Facebook:

“Hola, Jose. Cómo estás. Me gusta y admiro lo que cada día haces y expones. También tus dos libros, que como sabes, he leído y tengo. Conozco por eso mismo tu lucha casi en solitario por dar salida a tus obras, por seguir siendo escritor. El caso es que tengo que hacer un regalo a una buena amiga. Me acordé de ti. Tu libro no es caro y le gustará, así es que ya me estás mandando un ejemplar de tus Veinte relatos de amor y una poesía inesperada. Sé que le gustará. Sé que te gustará. Sé que me gustará. Y sé que  conseguiré así hilvanar invisibles pero duraderos lazos de amistad entre nosotros tres. Así es que ya sabes, dale vida a otro ejemplar de tu libro, Jose. Un abrazo”.

Oído, cocina, le respondí yo, pero que muy emocionado por dentro, qué quieren. Mil y un abrazos para ti, my friend. Ocurre que, a veces, cosas que parecen trenzadas sólo en un hermoso sueño improbable, van y te ocurren. Gracias, mon amie. Amistad eres tú.

“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

El Tiempo entre toboganes

 

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Cuando niños, la novedad de los toboganes, ¿te acuerdas? Fueron nuestros particulares Aceleradores de Tiempo. Casi como astronautas subíamos al principio la escalerita, asentábamos las posaderas contra el metal  y ¡hala!, nos lanzábamos por ellos a grito vivo, con cara de velocidad y alegría triunfal ante la trepidación del barrio y de la misma vida que los toboganes nos procuraban. Por un instante aterrizábamos por lo menos en la Luna. Y es que, como éramos infantes, poco más que partículas animadas aún a medias de hacer, y teníamos ansias de aventuras, el Tiempo nos parecía que no pasaba. Se nos hacían eternos los años, gigantescas montañas inamovibles. Una hora de siesta obligada, que no dormíamos, se nos hacía una semana entera detenida, qué tortura. Un verano duraba un siglo, más que una playa infinita. Sólo durante el brevísimo rapto de la caída por el tobogán parecían pasarnos cosas deprisa deprisa. Luego de mocetes ya, cuando abrieron el Parque de Atracciones, la montaña rusa, su estrépito de monstruo de Alta Velocidad, que nos inflamó de vértigo semi-suicida la existencia. Rimaba bien la montaña rusa con nuestra íntima avidez de experiencias convulsas, por más que, chicos modosos nosotros, nunca hacíamos nada, excepto imaginar, y por eso el Tiempo, ay, no pasaba. Estudias, trabajas, trabajas y estudias luego, mas los años siguen pareciéndote una inacabable cuesta arriba, qué lentitud de todo. Pero, ay, majo/a, en estas que cumples los CINCUENTA, y al día siguiente del fiestorro, es la Vida misma la que, como si te despeñaras de golpe, por el cuello te arroja ya a un tobogán desbocado, en el que pasa ya todo tan rápido, en un lote inclemente y supersónico de navidades-rebajas-enamorados-fallas-rocío-vacaciones-playa-vendimia-colegios-hojas amarillentas-zas-navidades de nuevo-y-vuelta a empezar, como en esas secuencias aceleradísimas que se ven ahora en pelis y documentales hiperrealistas,  y ya es, maldición, que con cara de espanto te lleva a rastras el Tiempo, el Tiempo hecho riada,  agua entre los dedos,  a una despiadada velocidad infernal… hasta dar con el río de tu vida en la mar, que es… eso que no conviene ahora decir, el final del último tobogán.

Proceso, el del Otoño

 

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Proceso mayúsculo el del Otoño,

antes de que entre los dedos se nos vaya,

anotemos su belleza tanta,

el vals agridulce de las hojas amoratadas inmolándose

como un dejarse ir de versos exhaustos

que alfombren de ilusión nuestro pisar,

ese apagarse de amarillentas confidencias

esta fragilidad dadivosa de la luz,

una miel que por momentos se congela en membrillo,

el ocre murmullo de todo este sosiego precario,

tu viento frío que las mejillas nos afila,

que a frotarnos las manos nos empuja

para inventar así de nuevo el fuego,

estos crepúsculos desbocados hacia el púrpura,

las aves que parlotean en las ramas sus adioses,

el ímpetu de los niños que se conjuran en los parques,

es el gemido de los árboles desnudos

resistentes en su más íntima pureza

¡cómo nos susurran ateridos!

¡cómo también no abrazarse a ellos!

Cómo no entonces despedirte, Otoño,

con un verso autónomo, con un beso redondo.

SOY ESCRITOR ¿BUSCAS UN BUEN LIBRO? LO TENGO:

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Cómo ser un escritor maldito en España

 

Lo tengo en propia carne experimentado. No escribas de Política, cállate, mira para otro lado, deja que –a tu juicio- prosperen las demagogias, no defiendas tus ideas, salvo si es para declararte progresista, que en ese caso sí que remas a favor de la corriente,  y a casi todos, incluidos los apolíticos, caerás naturalmente simpático y benefactor. Si te manifiestas -porque a ello llegaste tras la experiencia, el estudio y la reflexión, dispuesto siempre, claro, a respetar y a dialogar con quien piensa diferente a ti- como liberal-conservador, date entonces, escritor, por maldito.  Automáticamente, también entre la gente apolítica, se piensa sobre ti como un ricachón insolidario, culpable de no sé cuántos miles de crímenes globales, de todas todas un ser antipático que nada excepto el más frío desdén necesita. Para unos, que no piensan como tú, salvo honrosas y nunca del todo bien alabadas excepciones, eres al cabo un hacha no, un … eso. Y entre los que piensan más o menos como tú, salvo también dignísimas excepciones, verás, para ellos eres un hacha, sí, pero es que… no son ellos muy de libros, la verdad. Date, ya sabes, escritor, por… eso mismo.

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Cómo ser un escritor maldito en España Lo tengo en propia carne experimentado. No escribas de Política, cállate, mira para otro lado, deja que –a tu juicio- prosperen las demagogias, no defiendas tus ideas, salvo si es para declararte progresista, que en ese caso sí que remas a favor de la corriente, y a casi todos, incluidos los apolíticos, caerás naturalmente simpático y benefactor. Si te manifiestas -porque a ello llegaste tras la experiencia, el estudio y la reflexión, dispuesto siempre, claro, a respetar y a dialogar con quien piensa diferente a ti- como liberal-conservador, date entonces, escritor, por maldito. Automáticamente, también entre la gente apolítica, se piensa sobre ti como un ricachón insolidario, culpable de no sé cuántos miles de crímenes globales, de todas todas un ser antipático que nada excepto el más frío desdén necesita. Para unos, que no piensan como tú, salvo honrosas y nunca del todo bien alabadas excepciones, eres al cabo un hacha no, un … eso. Y entre los que piensan más o menos como tú, salvo también dignísimas excepciones, verás, para ellos eres un hacha, sí, pero es que… no son ellos muy de libros, la verdad. Date, ya sabes, escritor, por… eso mismo.

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